Le maître

Il était un p’tit homme
Qui choisit d’être heureux
C’était pour lui la forme
Des êtres valeureux
Il avait traversé
Un siècle de lumière
Il s’était élancé
Dans des combats de fer

Il n’était pas candide
Cet écrivain fiévreux
Il se voulait le guide
Mais n’était pas mielleux

Il défend des causes
Au-delà des frontières
Car il savait les choses
D’une justice frère
Il aimait les bons mots
Qui tuent ou qui consolent
Il aimait faire le beau
Dans les cours frivoles

Il n’était pas candide
Cet écrivain fiévreux
Il se voulait le guide
Mais n’était pas mielleux

Il a connu les rois
Se disant éclairés
Et il savait leurs lois
Pour tous les opprimés
Il a connu la gloire
Qu’on doit aux êtres forts
Bien sûr, il voulait croire
Qu’il était comme un port

Il n’était pas candide
Cet écrivain fiévreux
Il se voulait le guide
Mais n’était pas mielleux

Il a marqué les temps
De son verbe acéré
Que nous autres les grands
Devrions retrouver
Il est bon de savoir
Qu’il fut de tels maîtres
Maîtrisant le savoir
Pour nous les petits êtres

Il n’était pas candide
Cet écrivain fiévreux
Il se voulait le guide
Mais n’était pas mielleux