La frayeur, le sang et les larmes, la ville lumière plongée dans l’ombre
Je fais partis des pauvres âmes, venues creuser plus de cent tombes
Victimes des fratries corrompues, pensant faire ça pour le Coran
Même Allah cracherait dessus, pour avoir fait couler ce sang
Asservi d’puis mon plus jeune âge, Je suis un fils de paysan
La vie est dure au moyen-âge, je m’appelle Yvan, j’ai 8 ans
Du seigneur aucune charité, le four pour des banalités
À trimer sous les coups de fouet, le cens, la dîme et les corvées
Moi, je rêve d’un jour meilleur, ou l’impôt sera moins élevé
Qu’en est-il, des amours d’antan, qui passent qui filent ou qui demeurent
Apprendre des erreurs d’avant, et tendre vers des jours sans pleurs
Trouver la moitié qui changera, la vision biaisée du passé
Regarder plus loin vers là -bas, serrer les poings sans s’retourner
Il y a une petite lumière
Qui brille au dessus de moi
Que je retrouve dans mes prières
Et dans bien des endroits
Elle guide ma route
Je remonte sur scène
Après tant d'années
Passé la cinquantaine